蒙帕纳斯的布布

蒙帕纳斯的布布**《蒙帕纳斯的布布》—— 场景片段** 深夜十一点，蒙帕纳斯的天空是一块被烟头烫破的旧天鹅绒。路灯把梧桐叶的影子钉在湿漉漉的石板路上，像一封封写了一半又被撕碎的情书。咖啡馆“圆顶”的玻璃窗里还亮着昏黄的光，偶尔有人推门出来，带出一串萨克斯的余音和茉莉花味的笑声。 布布就蹲在巷口的阴影里，面前摆着三幅巴掌大的水彩——两幅是圣心教堂的暮色，一幅是某个女人半张侧脸。颜料管已经挤得干瘪，像他口袋里最后一枚法郎。他已经两天没卖出任何东西了，画布边缘卷起的毛边蹭着他的手指，痒痒的，像一只怯懦的猫用爪子挠他的耐心。 “今晚要是再卖不掉，明天就去码头扛包。”他嘟囔着，用鞋底碾灭烟头。烟是他从地上捡的，半截，还带着别人的唾沫。 就在这时候，一双红色高跟鞋停在了画前。鞋跟细得像锥子，鞋面上沾着几点泥，却擦得很亮。布布抬起头，看见一个女人站在路灯下。她穿着黑色风衣，领口竖起，露出锁骨上一道细长的银色项链，坠子是一个小小的埃菲尔铁塔。她的头发是栗色的，松松地挽在脑后，几缕被风撩到脸上；她的眼睛很黑，黑得像是画水彩时不小心滴进调色盘里那滴最深处的墨汁。 “这画卖吗？”女人的声音低低的，带着一点沙哑，像有人在纸上磨铅笔。 布布指了指那幅侧脸：“五法郎。” “太贵了。” “你看那笔触——”布布站起来，拍了拍屁股上的灰，“我画了一下午。从教堂的钟声响起开始画，一直画到鸽子都飞回屋顶了。那女人的头发是红色的，真正的红色，不是你这种栗色——我是说，不一样的。” 女人笑了，嘴角弯出一个不太对称的弧度。“你的画里没有头发。只有半张脸和一只耳朵。” “耳朵就是头发给的灵感。”布布胡诌道，自己都有点心虚。 女人没有反驳。她蹲下来，把那幅侧脸拿在手里，凑近了看。灯光落在她墨色的眼瞳里，像两颗深水里的星星。半晌，她说：“我认识她。这个侧脸。她叫玛戈，住在七区，每天傍晚会到蒙帕纳斯火车站卖紫丁香。她总穿一条洗得发白的蓝裙子，是吗？” 布布愣住了。他画的女人是他上周在火车站台见到的，一个卖花姑娘，他只瞥见了她的侧脸，阳光刚好勾勒出下颌的弧线，像塞纳河上第一道涟漪。他画下来，纯粹是因为那一刻的光线让他想起妈妈年轻时的照片。他根本不知道她叫什么。 “你不是认识她，”女人把画放回他手心，“你只是画了一种孤独。” 布布喉咙发紧。他低下头，把那幅画重新摆好，又把旁边两幅往中间挪了挪。“你猜对了。但我还是收五法郎。如果你想要——三法郎也行。我快饿死了。” 女人从口袋里掏出一张皱巴巴的法郎，放在画旁，然后拿起那幅侧脸。她站起身，风衣下摆拂过他的膝盖。“你叫什么名字？” “布布。就布布。” “蒙帕纳斯的布布？”她重复了这个称呼，像是在品尝一个字眼，缓缓地，“挺好听的。” 她转身走了两步，又停下。“圆顶咖啡馆的老板今天下午收到了两瓶新来的勃艮第。你要是去帮他擦一夜的杯子，他可能会分你一杯。顺便说一句，玛戈的紫丁香早就卖完了，明天她不会再去火车站。” 她走进路灯的光里，影子拉长，消失在另一个路口。布布看着手里的三法郎，又看了看剩下那两幅画。梧桐叶在他头顶簌簌地响，像翻动一本被遗忘的旧书。 他卷起画，站起来，朝圆顶咖啡馆走去。夜风穿过蒙帕纳斯的每一条小巷，把他画夹里塞着的那张旧报纸吹得哗啦啦响。报纸边角露出半个标题：“蒙帕纳斯之春——无名画家们的流浪者之歌。” 布布忽然觉得，明天他也许会再画一幅画。画一个女人，穿黑色风衣，红高跟鞋，眼睛像蒙帕纳斯深夜的井水。他不知道她是谁，但他知道她会记住他。 ——蒙帕纳斯的布布。他喜欢这个称呼。**《蒙帕纳斯的布布》—— 场景片段** 深夜十一点，蒙帕纳斯的天空是一块被烟头烫破的旧天鹅绒。路灯把梧桐叶的影子钉在湿漉漉的石板路上，像一封封写了一半又被撕碎的情书。咖啡馆“圆顶”的玻璃窗里还亮着昏黄的光，偶尔有人推门出来，带出一串萨克斯的余音和茉莉花味的笑声。 布布就蹲在巷口的阴影里，面前摆着三幅巴掌大的水彩——两幅是圣心教堂的暮色，一幅是某个女人半张侧脸。颜料管已经挤得干瘪，像他口袋里最