Mang Kanor

主演：王嘉毛舜筠李昆鹰赵闪闪舒子晨
类型：伦理片
导演：RonaldDeronge
状态：已完结
年份：2017
地区：香港
语言：英语
豆瓣：汉语普通话分
热度：4.0℃
更新：1970-01-01
Mang Kanor**电影《最后一碗汤》开篇场景** 马尼拉清晨五点，天还没亮透，帕赛区一条窄巷里已经飘起炭火味。芒果卡车轰隆隆碾过积水，溅起泥点落在一排塑料矮凳上。Mang Kanor——一个五十来岁、肚腩微凸的男人——正蹲在铁皮推车前，把串好的猪肝和鸡胗码齐，边上的铝锅里翻滚着淡褐色的汤，浮着几片香茅和八角。他背后是一面斑驳的墙，贴着褪色的肯德基海报，墙缝里塞着半张发黄的厨师执照：上面印着“Juan Kanor Dela Cruz，三星主厨”，照片里的年轻人穿着白高帽，笑容张扬。现在那张脸被汗水糊得油光发亮，围裙上沾着蒜泥和辣椒屑。 “Mang Kanor，我的汤！”一个穿校服的女孩跑过来，塑料拖鞋啪嗒啪嗒响。她扔下五比索硬币，眼睛亮晶晶地看着铝锅。Mang Kanor用长勺搅了搅，舀出一碗，又熟练地捏了一撮芫荽撒上去。小孩端走前，他忽然叫住她：“等一下。”他从铁盒里夹出一块最嫩的里脊，轻轻搁进碗里，“昨天数学考及格了么？” “八十！”女孩得意地晃了晃脑袋，蹦跳着消失在巷口。 Mang Kanor咧嘴笑了一下，随即低头继续翻动烤架上的肉串。第一缕阳光斜着刺进巷子，照亮了他手臂上一条深深的疤痕——从左腕一直延伸到肘弯，像被刀划开的旧地图。隔壁卖香蕉干的老太太探过头：“Kanor，你那证件的照片还留着干什么？不如换钱买米。”他没答话，只把墙上的执照扯下来，揉成团，塞进围裙口袋。就在这时，一辆黑色SUV停在巷口，引擎声引来几只流浪狗狂吠。车门打开，一个穿深蓝西装的女人走下来，高跟鞋踏在污水里也不躲。她径直走到铁皮推车前，盯着Mang Kanor看了足足五秒，然后用流利的塔加洛语说：“Chef Juan，我代表亚洲美食协会，邀请您参加今晚的马尼拉街头料理大赛。冠军能拿到二十万比索，还有机会重返五星级厨房。” 空气突然安静了，只剩炭火噼啪作响。Mang Kanor没有抬头，用夹子把一串烤焦的鸡心扔进垃圾桶。“你认错人了，”他说，声音沙哑，“我叫Mang Kanor，只卖汤。” 女人从手提包里抽出一张照片——那是十年前美食杂志的封面：一个穿着白色厨师服的男人站在米其林星星下，旁边是当时的总统。她指着照片上男人左臂的疤痕：“这条疤是你在厨房救人时被油锅烫的，我查过档案。而且，只有你会在汤底放一小勺椰奶和酸柑的秘方。” Mang Kanor终于抬起头，眼神里闪过一丝复杂的光。他慢慢从围裙口袋掏出那个纸团，展开，抚平，把它贴在胸口。身后的铝锅咕嘟咕嘟响着，蒸汽模糊了他的脸。 “那场比赛，”他开口，声音很轻，“我十年前输过。”女人愣住了。Mang Kanor继续说：“因为我发现评委里有人想买通冠军。我当众掀了桌子。”他看着她，“后来我开过餐厅，被人放火烧了。那条疤就是救火时留下的。” 女人沉默了很久，最后低声说：“这次比赛，所有评委匿名。我们不想让任何黑幕毁掉菲律宾街头食物的真实味道。” Mang Kanor的目光落在推车上那口铝锅——锅沿已经凹了一块，汤勺也磨得发亮。这是他的全部了。他想起刚才那个女孩喝汤时舔碗底的样子，想起巷子里那些总来打包的搬运工、三轮车夫、总是吵架的夫妻。他忽然笑了，露出缺了一颗的牙齿：“好。但我只做一碗汤——我妈妈传给我的牛骨汤，加三倍蒜末和半勺辣椒酱。够吗？” 女人用力点头。巷子尽头，教堂钟声敲响六点。Mang Kanor把墙上的海报撕下来，那下面的墙上其实还藏着一句用炭笔写的话：“食物如果不能治愈人心，再贵的盘子也没用。”他重新点燃炭火，今天的第一批客人已经排起了队。有人喊他“Mang Kanor，快点！”，他应了一声，汤勺在铝锅里搅出一个漩涡，仿佛有什么东西正在重新沸腾起来。

Mang Kanor**电影《最后一碗汤》开篇场景** 马尼拉清晨五点，天还没亮透，帕赛区一条窄巷里已经飘起炭火味。芒果卡车轰隆隆碾过积水，溅起泥点落在一排塑料矮凳上。Mang Kanor——一个五十来岁、肚腩微凸的男人——正蹲在铁皮推车前，把串好的猪肝和鸡胗码齐，边上的铝锅里翻滚着淡褐色的汤，浮着几片香茅和八角。他背后是一面斑驳的墙，贴着褪色的肯德基海报，墙缝里塞着半张发黄的厨师执照：上面印着“Juan Kanor Dela Cruz，三星主厨”，照片里的年轻人穿着白高帽，笑容张扬。现在那张脸被汗水糊得油光发亮，围裙上沾着蒜泥和辣椒屑。 “Mang Kanor，我的汤！”一个穿校服的女孩跑过来，塑料拖鞋啪嗒啪嗒响。她扔下五比索硬币，眼睛亮晶晶地看着铝锅。Mang Kanor用长勺搅了搅，舀出一碗，又熟练地捏了一撮芫荽撒上去。小孩端走前，他忽然叫住她：“等一下。”他从铁盒里夹出一块最嫩的里脊，轻轻搁进碗里，“昨天数学考及格了么？” “八十！”女孩得意地晃了晃脑袋，蹦跳着消失在巷口。 Mang Kanor咧嘴笑了一下，随即低头继续翻动烤架上的肉串。第一缕阳光斜着刺进巷子，照亮了他手臂上一条深深的疤痕——从左腕一直延伸到肘弯，像被刀划开的旧地图。隔壁卖香蕉干的老太太探过头：“Kanor，你那证件的照片还留着干什么？不如换钱买米。”他没答话，只把墙上的执照扯下来，揉成团，塞进围裙口袋。就在这时，一辆黑色SUV停在巷口，引擎声引来几只流浪狗狂吠。车门打开，一个穿深蓝西装的女人走下来，高跟鞋踏在污水里也不躲。她径直走到铁皮推车前，盯着Mang Kanor看了足足五秒，然后用流利的塔加洛语说：“Chef Juan，我代表亚洲美食协会，邀请您参加今晚的马尼拉街头料理大赛。冠军能拿到二十万比索，还有机会重返五星级厨房。” 空气突然安静了，只剩炭火噼啪作响。Mang Kanor没有抬头，用夹子把一串烤焦的鸡心扔进垃圾桶。“你认错人了，”他说，声音沙哑，“我叫Mang Kanor，只卖汤。” 女人从手提包里抽出一张照片——那是十年前美食杂志的封面：一个穿着白色厨师服的男人站在米其林星星下，旁边是当时的总统。她指着照片上男人左臂的疤痕：“这条疤是你在厨房救人时被油锅烫的，我查过档案。而且，只有你会在汤底放一小勺椰奶和酸柑的秘方。” Mang Kanor终于抬起头，眼神里闪过一丝复杂的光。他慢慢从围裙口袋掏出那个纸团，展开，抚平，把它贴在胸口。身后的铝锅咕嘟咕嘟响着，蒸汽模糊了他的脸。 “那场比赛，”他开口，声音很轻，“我十年前输过。”女人愣住了。Mang Kanor继续说：“因为我发现评委里有人想买通冠军。我当众掀了桌子。”他看着她，“后来我开过餐厅，被人放火烧了。那条疤就是救火时留下的。” 女人沉默了很久，最后低声说：“这次比赛，所有评委匿名。我们不想让任何黑幕毁掉菲律宾街头食物的真实味道。” Mang Kanor的目光落在推车上那口铝锅——锅沿已经凹了一块，汤勺也磨得发亮。这是他的全部了。他想起刚才那个女孩喝汤时舔碗底的样子，想起巷子里那些总来打包的搬运工、三轮车夫、总是吵架的夫妻。他忽然笑了，露出缺了一颗的牙齿：“好。但我只做一碗汤——我妈妈传给我的牛骨汤，加三倍蒜末和半勺辣椒酱。够吗？” 女人用力点头。巷子尽头，教堂钟声敲响六点。Mang Kanor把墙上的海报撕下来，那下面的墙上其实还藏着一句用炭笔写的话：“食物如果不能治愈人心，再贵的盘子也没用。”他重新点燃炭火，今天的第一批客人已经排起了队。有人喊他“Mang Kanor，快点！”，他应了一声，汤勺在铝锅里搅出一个漩涡，仿佛有什么东西正在重新沸腾起来。

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4.0

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