痴迷女杀手

主演：李晨渊上泰史優香林光荣朴山多拉
类型：纪录片
导演：宋川
状态：全45集
年份：2013
地区：美国
语言：法语
豆瓣：汉语普通话分
热度：8.0℃
更新：1970-01-01
痴迷女杀手她叫苏青，业内喊她“夜莺”，不是因为她唱歌好，而是动手之前喜欢哼一段《玫瑰玫瑰我爱你》，调子软绵绵的，手指却比手术刀还稳。今晚的活儿是个中规中矩的商人，洗钱、偷税、杀过一个合伙人——金主给的信息很干净，价格很公道，苏青接单只凭两点：钱到位，不会让她自己脏了鞋。公寓在二十三楼。她用了七分钟绕过门禁和走廊监控，开锁时手套上的碳纤维贴片没留下半点油脂。客厅灯没开，只从落地窗透进来半城霓虹，像一大片被打翻的荧光颜料。目标在书房，背对着门，正在翻一份文件。苏青计算过，从门口到书桌六步，消音器抵住后脑只需要一秒钟，他甚至来不及回头看清她长什么样。够干净。她贴墙滑进去，鞋底是定制静音橡胶，踩在木地板上比猫还轻。目标似乎感觉到了什么，身子微微一僵，却没有转头，只是搁下了手里的笔。苏青已经抬起枪口，消音器的螺纹在月光下闪过一道细细的银弧——就在这时候，她听见了。是一阵极轻的哼唱，从目标喉咙里漏出来。不成调，像某种下意识的放松动作，类似睡前哼给自己听的、毫无防备的旋律。那旋律钻进苏青耳朵的瞬间，她像被人拽住了脚踝，整个人钉在原地。那是她母亲唱过的歌。一模一样。调子、停顿、甚至尾音那个微微上扬的习惯——她四岁之后再也没有听见过，却在杀人的前一刻，从一个陌生男人嘴里复活了。苏青没有扣扳机。她的呼吸乱了半秒，然后迅速压回去，但枪口已经不由自主地偏了两厘米。目标终于回过头来，是个五十出头的男人，白了一半的头发，眼角有很深的纹路，笑的时候整个人都是松弛的。他甚至没看见她手里的枪，只当是物业的人上来送快递，随口说了句“门没锁，放鞋柜上就行”，又转回去继续翻文件。苏青站在黑暗里，觉得自己像一个突然被拆掉所有发条的玩偶。理智告诉她应该上前，一枪，走人，干净。可她的脚动不了，因为她忽然想听他再多哼两声。不是听歌——是听那一段记忆，听母亲还活着的时候，睡前拍着她后背的那种温度。她退出去了。这是她职业生涯里第一次空手而归。退到楼道安全出口的时候，她把枪拆了装、装了拆，反反复复七遍，冰凉的零件在指尖咯吱作响，可脑子里全是那个男人哼歌的侧脸。她甚至想不起来目标的姓名，只记得他眼角笑起来的纹路，跟他父亲年轻时候一样——不对，她不知道自己的父亲是谁，她只知道母亲哼歌时眼睛会看着很远的地方，像在看一个再也回不来的人。第二天傍晚，她又去了。没带枪，穿了一条灰色的针织裙，头发披散着，像下班路过顺便问路的女白领。她站在二十三楼的走廊尽头，看着那扇门，直到里面亮起灯，接着隐约传来钢琴声。不是曲子，是单音，一个接一个地试，笨拙得要命，像初学者在找Do的位置。苏青靠在墙上，嘴角不自觉地弯了一下。然后她意识到自己在笑，又猛地收敛了表情。她的手紧紧攥住裙摆，指甲几乎戳破布料——那种没来由的、几乎灼烧胸腔的渴望让她感到恐惧。她不仅仅想听他说话、看他弹琴，她甚至想走进去，坐在他旁边，把头靠在他肩膀上，闻一闻他衣服上洗衣液的味道。那个想法太危险了。比子弹危险一万倍。第三天她查到了他的档案。陈远山，五十一岁，丧偶，有一个女儿在澳洲读书，钢琴是他退休后自学的。资料附着一张全家福，上面的女人笑着，很普通的面容，没有任何特别之处。苏青盯着那张照片看了很久，心里翻涌的是一种她从未有过的、野蛮的嫉妒。她嫉妒那个死去的女人，嫉妒她曾经坐在那架钢琴旁边，听他弹一个又一个跑调的半音，听他用那种温柔的、毫无防备的声音，哼那首歌。第四天，苏青接了一单新的。但她把这张单子藏了起来，没有动手。第五天，她站在陈远山楼下，从傍晚站到凌晨三点。他熄灯之后，她又等了半小时，确认他真的睡了，才用备用的万能钥匙进了门。她没开灯，摸黑走到卧室门口，隔着门缝听他的呼吸声。均匀，绵长，偶尔翻个身，嘟囔一句模糊的梦话。苏青蹲在门垫上，把脸埋进膝盖，觉得自己像个偷糖吃的小孩，又觉得自己其实什么都没偷到，因为那颗糖根本不是她的。她必须做点什么。她不能让他活着，因为只要他活着，她就会一直来，一直看，一直想，一直陷进那个母亲的歌声编织的陷阱里，把面前这个男人当成一个她这辈子永远得不到的拥抱的替代品。她第三次来的时候，带了两样东西。一把枪，和一管血红色的口红。陈远山这天没有哼歌，而是坐在钢琴前弹一首舒伯特的《小夜曲》，断断续续，错音不少，但很认真。苏青站在他身后，枪口顶住他的后颈，这一次她的手指稳稳地贴在扳机上。他没回头，只顿了顿，轻声问：“是你吗？这几天一直站在门口的那个姑娘？” 苏青没说话。她看着他后脑勺那一圈灰白的发旋，忽然在想，如果她母亲还活着，会不会也这样温柔地跟一个陌生人说话。 “要是有什么难处，”陈远山又说，“进来说，别站着。外面冷。” 苏青扣下了扳机。一声闷响，他歪倒在琴键上，发出一串刺耳的、连续的噪音，像笑到一半忽然断气。苏青收起枪，却并没有立刻离开。她走到钢琴前，掰开他僵硬的右手，把那只曾笨拙地弹奏《小夜曲》的、温热尚存的手握在掌心里，俯下身，用那管血红色的口红，从他的指尖开始，一小节一小节地涂抹，直到整只右手都染成了暗红色，像戴了一只薄薄的、腥甜的丝绒手套。她把这个东西带走之前，低头吻了吻他冰凉的、染着口红印的食指。那是他今晚弹第一个音的那根。

痴迷女杀手她叫苏青，业内喊她“夜莺”，不是因为她唱歌好，而是动手之前喜欢哼一段《玫瑰玫瑰我爱你》，调子软绵绵的，手指却比手术刀还稳。今晚的活儿是个中规中矩的商人，洗钱、偷税、杀过一个合伙人——金主给的信息很干净，价格很公道，苏青接单只凭两点：钱到位，不会让她自己脏了鞋。公寓在二十三楼。她用了七分钟绕过门禁和走廊监控，开锁时手套上的碳纤维贴片没留下半点油脂。客厅灯没开，只从落地窗透进来半城霓虹，像一大片被打翻的荧光颜料。目标在书房，背对着门，正在翻一份文件。苏青计算过，从门口到书桌六步，消音器抵住后脑只需要一秒钟，他甚至来不及回头看清她长什么样。够干净。她贴墙滑进去，鞋底是定制静音橡胶，踩在木地板上比猫还轻。目标似乎感觉到了什么，身子微微一僵，却没有转头，只是搁下了手里的笔。苏青已经抬起枪口，消音器的螺纹在月光下闪过一道细细的银弧——就在这时候，她听见了。是一阵极轻的哼唱，从目标喉咙里漏出来。不成调，像某种下意识的放松动作，类似睡前哼给自己听的、毫无防备的旋律。那旋律钻进苏青耳朵的瞬间，她像被人拽住了脚踝，整个人钉在原地。那是她母亲唱过的歌。一模一样。调子、停顿、甚至尾音那个微微上扬的习惯——她四岁之后再也没有听见过，却在杀人的前一刻，从一个陌生男人嘴里复活了。苏青没有扣扳机。她的呼吸乱了半秒，然后迅速压回去，但枪口已经不由自主地偏了两厘米。目标终于回过头来，是个五十出头的男人，白了一半的头发，眼角有很深的纹路，笑的时候整个人都是松弛的。他甚至没看见她手里的枪，只当是物业的人上来送快递，随口说了句“门没锁，放鞋柜上就行”，又转回去继续翻文件。苏青站在黑暗里，觉得自己像一个突然被拆掉所有发条的玩偶。理智告诉她应该上前，一枪，走人，干净。可她的脚动不了，因为她忽然想听他再多哼两声。不是听歌——是听那一段记忆，听母亲还活着的时候，睡前拍着她后背的那种温度。她退出去了。这是她职业生涯里第一次空手而归。退到楼道安全出口的时候，她把枪拆了装、装了拆，反反复复七遍，冰凉的零件在指尖咯吱作响，可脑子里全是那个男人哼歌的侧脸。她甚至想不起来目标的姓名，只记得他眼角笑起来的纹路，跟他父亲年轻时候一样——不对，她不知道自己的父亲是谁，她只知道母亲哼歌时眼睛会看着很远的地方，像在看一个再也回不来的人。第二天傍晚，她又去了。没带枪，穿了一条灰色的针织裙，头发披散着，像下班路过顺便问路的女白领。她站在二十三楼的走廊尽头，看着那扇门，直到里面亮起灯，接着隐约传来钢琴声。不是曲子，是单音，一个接一个地试，笨拙得要命，像初学者在找Do的位置。苏青靠在墙上，嘴角不自觉地弯了一下。然后她意识到自己在笑，又猛地收敛了表情。她的手紧紧攥住裙摆，指甲几乎戳破布料——那种没来由的、几乎灼烧胸腔的渴望让她感到恐惧。她不仅仅想听他说话、看他弹琴，她甚至想走进去，坐在他旁边，把头靠在他肩膀上，闻一闻他衣服上洗衣液的味道。那个想法太危险了。比子弹危险一万倍。第三天她查到了他的档案。陈远山，五十一岁，丧偶，有一个女儿在澳洲读书，钢琴是他退休后自学的。资料附着一张全家福，上面的女人笑着，很普通的面容，没有任何特别之处。苏青盯着那张照片看了很久，心里翻涌的是一种她从未有过的、野蛮的嫉妒。她嫉妒那个死去的女人，嫉妒她曾经坐在那架钢琴旁边，听他弹一个又一个跑调的半音，听他用那种温柔的、毫无防备的声音，哼那首歌。第四天，苏青接了一单新的。但她把这张单子藏了起来，没有动手。第五天，她站在陈远山楼下，从傍晚站到凌晨三点。他熄灯之后，她又等了半小时，确认他真的睡了，才用备用的万能钥匙进了门。她没开灯，摸黑走到卧室门口，隔着门缝听他的呼吸声。均匀，绵长，偶尔翻个身，嘟囔一句模糊的梦话。苏青蹲在门垫上，把脸埋进膝盖，觉得自己像个偷糖吃的小孩，又觉得自己其实什么都没偷到，因为那颗糖根本不是她的。她必须做点什么。她不能让他活着，因为只要他活着，她就会一直来，一直看，一直想，一直陷进那个母亲的歌声编织的陷阱里，把面前这个男人当成一个她这辈子永远得不到的拥抱的替代品。她第三次来的时候，带了两样东西。一把枪，和一管血红色的口红。陈远山这天没有哼歌，而是坐在钢琴前弹一首舒伯特的《小夜曲》，断断续续，错音不少，但很认真。苏青站在他身后，枪口顶住他的后颈，这一次她的手指稳稳地贴在扳机上。他没回头，只顿了顿，轻声问：“是你吗？这几天一直站在门口的那个姑娘？” 苏青没说话。她看着他后脑勺那一圈灰白的发旋，忽然在想，如果她母亲还活着，会不会也这样温柔地跟一个陌生人说话。 “要是有什么难处，”陈远山又说，“进来说，别站着。外面冷。” 苏青扣下了扳机。一声闷响，他歪倒在琴键上，发出一串刺耳的、连续的噪音，像笑到一半忽然断气。苏青收起枪，却并没有立刻离开。她走到钢琴前，掰开他僵硬的右手，把那只曾笨拙地弹奏《小夜曲》的、温热尚存的手握在掌心里，俯下身，用那管血红色的口红，从他的指尖开始，一小节一小节地涂抹，直到整只右手都染成了暗红色，像戴了一只薄薄的、腥甜的丝绒手套。她把这个东西带走之前，低头吻了吻他冰凉的、染着口红印的食指。那是他今晚弹第一个音的那根。

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